Le seul souvenir qui reste


J'ai beaucoup de souvenirs de mon enfance avec mon père,
dans notre appartement donnant sur les voies élevées du chemin
de fer. Pendant vingt ans, nous avons écouté les grondements du
train qui passait très près de la fenêtre de sa chambre. Tard
le soir, il attendait seul le train qui l'amenait à l'usine où il
travaillait de nuit.



Ce soir-là, j'attendais avec lui dans le noir avant de lui dire
au revoir. Son visage était sombre. Son plus jeune fils venait
d'être conscrit. Je prêterais serment à six heures le lendemain
matin pendant qu'il serait aux commandes de la machine à
couper le papier à l'usine.



Mon père m'avait parlé de sa colère. Il ne voulait pas qu'ils
prennent son fils, à peine âgé de 19 ans, qui n'avait jamais bu,
jamais fumé une cigarette, pour l'envoyer faire la guerre en
Europe. Il a mis ses mains sur mes frêles épaules et m'a dit:



" Fais attention à toi, Srulic. Si jamais tu as besoin de quelque
chose, écris-moi et je verrai à ce que tu l'obtiennes".



Soudain, il a entendu le grondement du train qui approchait.
Il m'a serré dans ses bras et m'a doucement embrassé sur la
joue. Les yeux pleins d'eau, il a murmuré:
" Je t'aime mon fils".
Puis le train est arrivé, les portes se sont refermées sur lui
et il a disparu dans la nuit.



Un mois plus tard, à l'âge de 46 ans, mon père mourait.



J'ai 76 ans au moment où j'écris ces lignes. J'ai déjà
entendu Peter Hamill, le reporter new-yorkais, dire que
les souvenirs sont l'héritage le plus important d'un homme et
je suis d'accord avec lui. J'ai survécu à quatre invasions
pendant la Deuxième Guerre mondiale. Ma vie a été remplie
d'expériences diverses. Pourtant, le seul vrai souvenir qui
demeure est celui de cette nuit où mon père m'a dit:
" Je t'aime mon fils".


                                                             
                                             Auteur: Ted Kruger

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